Je me souviens de lui, comme si c’était hier,
Son
visage buriné, sillonné par les ans,
Ses
mains rudes et solides qui travaillaient la terre,
La
pipe qu’il fumait en rêvant sur un banc.
Les
pieds dans des sabots de l’aube à la nuit,
Tirer
de l’eau au puits, pour abreuver les chevaux,
Un
labeur harassant pour occuper sa vie,
A
la tombée du jour, ramener le troupeau,
Il
faut traire les bêtes une heure avant l’aurore,
Porter
le lait, les œufs, jusqu’au village voisin,
Aller
voir la basse-cour, si les œufs vont éclore,
Jeter
le bois au four, voir la pâte au pétrin.
Je
me souviens aussi de la forge brûlante,
L’enclume
résonnant sous les coups de marteau,
Les
naseaux exhalant une haleine fumante,
De
la bête attendant qu’on lui ferre un sabot.
Et
cette douce odeur de la paille et du foin,
De
la soupe avalée sur le coin d’une table,
Une
vache qui vêle, une poule comme témoin,
Dans
la douce chaleur qui règne à l’étable.
Quand
l’hiver se prolonge en frissons obstinés,
Quand
la bise rugit, que la neige s’étend,
Se
lever avant l’aube, pour une dure journée,
Il
ne se plaignait pas, le rude paysan.
La
messe du dimanche, son unique passe-temps,
Où
il pouvait enfin, sous la voûte de bois,
Tandis
que s’élevaient, les prières et les chants,
Somnoler,
doucement, à l’ombre de la croix.
Claude Lepenseur le 05 janvier 2013
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